![](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivoH7_nTGWRb8Ar2it2CuZkmknP1XKmeCpGCw9CrpxRwd2gnGITHvoLrO4DtCU9mbffWFTxYO-BIKjptln5rLr6uYl5A8jbcfQzivjMAvP-hLKhK7EXktL4yFMRtDsY39ShblZTPwxwam2/s400/wadden00209web.jpg)
Цветна като пролетно поле. Пчелите кацат, за да вземат от меда й на готово. Светла като юлското небе. Не можеш да я гледаш без да скриеш част от светлината й с ръце. Всяка струна, скъсана от виртуоз напомня, че е просто предавател. Къде ли е роден последния гадател? В унисон с обърканите думи. Развличам се да ги поставям в ред.
А смелия създател е изградил света от бучка лед.
Няма коментари:
Публикуване на коментар